顾淮到了西郊，导航说已到达，他停车熄火，车窗摇下来闻到一股刺鼻的味道。堆场大门敞着，门卫室窗户关着，里面没人，桌上搁一只搪瓷缸，缸沿结了一圈茶垢。

他下车。旧工装外套，裤腿卷了一截，脚上踩一双解放鞋，帽檐压低了。跟装卸工穿的同款，款式是路边劳保店三十块钱一套那种，打扮的和农民工一样，没人会多看一眼。

他穿过堆场前区，往里面走。集装箱叠成灰色的墙，一排一排码过去，间距窄得只能过一个人。他走到第三排，看见了那几扇箱门。编号跟苏青发来的照片对上了，白漆印的，边缘模糊，像是重复喷过好几次。这几扇门跟别的箱门不一样——别的箱体上面灰厚得能写字，这几扇门板边缘干净，焊痕还是新的，没上漆，亮晃晃的一圈铁皮。

顾淮放慢脚步，掏出手机，拇指按了一下快门。快门声没关——他故意的。

“你谁啊？”声音从右后方贴过来，很近。

顾淮把手机收进口袋，转身。两步外站着一个男人，灰色夹克，黑裤子，眼窝陷进去，手指粗，指甲盖上有灰。站姿往前倾，重心落在前脚掌上，这个人看着像练家子，不是普通人。

“送快递的。”顾淮说，“找不到门牌了。”

对方盯着他。“快递不往这送。出去。”

“大哥，我不认识路，你告诉我国道往哪走呗。”

“从你进来的门出去，左拐，直走到底就是国道。”这个人往前迈了半步，说道“现在就走。”

顾淮点头，转身往回走。步速没变，不紧不慢，像真是走错了路来问一声的。走到堆场大门口上了车，他没发动引擎，抽了根烟，抽了半口掐灭了，然后重新下了车。这次他走的是西侧铁丝网，网中间有一段被剪开过，用两根铁丝拧着，像是常有人钻。他拧开铁丝侧身钻了进去，落地无声，脚掌先着地，屈膝卸力，整个人像一道影子贴上了集装箱侧壁。

灰色夹克男还站在那扇焊门前，背对着他，在抽烟。顾淮从侧面靠近，脚边有一截角铁，三十公分长，一头锈了，另一头断口锋利。他弯腰捡起来。灰色夹克像感应到什么正要转身，顾淮没给他完整转过来的机会——右手角铁同时左手锁住灰色夹克的下颌骨往外侧一掰，整个人往前一推，角铁横在他喉咙前面。灰色夹克的膝盖先着地了，上半身砸在集装箱侧壁上，闷响一声。他手里那根烟掉在地上，烟头翻了两个滚，灭了。

顾淮的膝盖压住他的腰：“老宋在哪。”

灰色夹克的喉结在角铁边缘蹭出一道白痕。他的呼吸变粗了：“……后面那排，灰色面包车。”

“几个人？”

“就他。姓宋的在车上睡觉。”

顾淮加了一点力。“焊门里面有什么？快说！要不然我要了你的命。”

“账本，是三年的账，。”

“谁的账？”

灰色夹克停了一下。顾淮没等，角铁往前推了半寸。“沈……沈老板的。”

“沈老板叫什么？”

“姓沈……叫沈……”灰色夹克的声音卡住了，像不敢念那个名字。顾淮松开角铁，把他打晕了过去。

灰色面包车停在后排集装箱的阴影里，熄了火，车窗全关着。顾淮拉开副驾的门。里面躺着一个六十岁上下的男人，头发灰白，嘴唇干得起皮，被他拉开门的动静惊醒，猛地坐起来，像一只被掐住后颈的猫。

“你是谁？”

“青创来的。”顾淮坐进副驾，关上门，“你们往衍创送了多少钱？”

老宋的目光从惊恐变成了别的。他的身体往后缩了半寸，手指往手套箱方向伸。顾淮先一步拉开了手套箱，里面躺着一部手机，屏幕还亮着。通话记录最后一条，备注是“老板”，拨出时间三分钟前。老宋的手指悬在半空中，顾淮按下了回拨。

响了。三声。对面接起来，一个苍老的声音从扬声器里传出：“老宋？人走了？”