萧彻盯着那两个字。

勿信。

字是萧烈的笔迹，横硬，收笔重，像刀刻在木头上。朱笔却不是父亲常用的东西，笔锋细，圈得极稳，一圈压着一圈，把荒祠和剑冢圈得像两道绳结。

“勿信谁？”赵虎俯身去捡。

萧彻先按住舆图。雪粒落在纸边，他肩骨的伤口被冷风一灌，疼得眼前发黑，还是把图折起来塞进怀里。

“去荒祠。”他说。

赵虎皱眉：“你这身子——”

“现在就去。”萧彻撑着墙起身，膝上的旧箭囊滑落，被他一把抓住，“赵叔，乡亲去军堡。红妆——”

孟红妆抬眼看他。

“你若不想去，可以走。”

她冷笑一声：“你伤成这样，进荒祠若被人堵死，别指望我给你收尸。”

话虽如此，她已经转身看向村外雪路。

赵虎分出四个没受伤的军卒护送乡亲，自己扯了布条勒住腹上的伤，牵来一匹瘦马。萧彻不肯上马，只把无名孤剑挂在腕上，旧箭囊斜背在身后。

一行四人离了焚毁的村址，沿枯松林往后山走。

雪停了。林子里没有鸟叫，只有马蹄踩碎冻土的闷响。萧彻走得很慢，每一步都像有细针从肩骨扎进胸口。他没再呕血，喉间却一直压着铁锈味。

半个时辰后，荒祠的断檐从树影后露出来。

祠门歪着，门前两盏残灯只剩一盏，灯芯细得像将灭的萤火。守剑人老者披着破羊皮袄，正坐在门槛后磨一截木剑。听见脚步，他没抬头，只把木剑往膝上一放。

“来了。”

赵虎手按刀柄：“你早知他会来？”

“箭囊里的东西见了风，他自然会来。”老者抬眼，目光落在萧彻怀里，“图给我看。”

萧彻没有立刻拿出来。

“我爹写了勿信。”

老者脸上的皱纹动了动：“他没写错。”

“勿信你？”

“勿信朱圈。”

萧彻把半张舆图摊在供桌缺角上。残灯移近，黄纸被火燎过的边缘卷起。老者从袖中摸出一块黑木牌，木牌背面刻着同样的山势，只是少了官道和军堡，多了七条细如发丝的暗沟。

他把木牌压在舆图旁。

两条山势一合，荒祠后的溪沟、枯松下的断碑、剑冢外那片乱石坡，竟严丝合缝。只有朱笔圈出的位置偏了七步，不在剑冢正门，而在门外一块卧牛石上。

孟红妆指尖点在朱圈：“有人改过图。”

“十五年前，有人拿玄天宗的问路符来找我，要进剑冢。”老者道，“我没开。他们便买通青蛟寨的脚夫，想从后山盗门进去。你爹替我送一把残剑入冢，回来后把真门改在图上，又用朱笔圈了假门。”

萧彻喉结动了动：“什么残剑？”

老者没有答，起身往祠后走。

荒祠后墙有一道窄门，门外是乱石坡。雪埋住半截石阶，石缝里插着许多断剑，有的只剩剑柄，有的剑身弯成钩。风一过，那些残铁便轻轻震动，声音很低，像许多人隔着土层说话。

萧彻脚步一顿。

无名孤剑在他腕边发热。

他听见了。

不是风声。石下有声音，一个老卒在喊守旗，一个女人在叫孩子，还有人反复念着一句话，含糊不清，像含着血。

“别听。”老者回头，“你现在的骨，承不住百剑。”

萧彻咬住舌尖，把那股翻涌的嘈杂压下去。肩骨已经裂过一次，此刻竟又传来细密的灼痛，仿佛有烧红的针沿着骨缝往里钻。

孟红妆看了他一眼，剑未出鞘，人已挡在他左侧。

赵虎低声骂了句：“这地方邪性。”

“不是邪。”老者走到乱石坡尽头，拨开一片积雪，“是没人给他们说完话。”

雪下露出一道石门。

门高不过七尺，青石缝里嵌着黑色铁纹，纹路不是符箓，倒像一行行被磨去大半的字。门中央有个狭长剑槽，槽边有旧血浸成的褐痕。

萧彻蹲下，指尖摸过剑槽边缘。

“残剑呢？”

“在门里。”老者说，“你爹当年送到此处，门只开三寸。送剑进去后，门就再没开过。”

“钥匙？”

“守剑人一脉没有钥匙。”老者看着他，“剑冢只认能听见剑的人。”

孟红妆道：“他若开了门，里面有什么，你担得起？”

老者沉默片刻：“担不起也要开。有人已经在找第二道假门。青蛟寨夺剑骨不是一桩生意，是在替人试路。”

萧彻把无名孤剑横到膝上。

剑身窄，刃口有缺。他没有把剑送进槽里，只将掌心贴在石门上。

冰冷的石面下，许多声音一下子涌来。

“北蛮骑队从西沟入了关……”

“旗不能倒……”

“阿娘，我冷……”

“剑送去了吗？”

最后一道声音很沉，带着喘息，像雪夜里有人贴着门说话。

萧彻的手指猛地收紧。