“城西那少年，造物之能，造一次伤一次，如今却越练越稳。”

卫琰翻来覆去地咂摸这句话。

摹刻是“拓死物”——把死的东西，原样印一份，有形无神，还得拿命去填。

可那少年的本事，听嗅迹者描述，分明是“造活物”——他造出来的刀，是会“烫手”、带着戾气的，是有“神”的；他造出来的针，是温润听话、能救人的，是有“心”的。

更要紧的是，那少年的造物之能，竟能“练”。

摹刻不能练。它就是借命换形，命有数，术就有数，越用越少，越用越亏。

而那少年的术，却能越练越稳、越练越省——这说明，那是一门“活”的、能生长的本事。

卫琰一辈子在摹刻这门“死”术里打转，头一回，隔着大半座城，望见了一门“活”的造物之术。

那感觉，就像一个在枯井里熬了半生的人，忽然听见了泉水叮咚。

他要那门术。

不是要抢——抢来的赝刀都是死的，抢来一个会造物的人，逼急了，他那身本事也得死。

卫琰要的，是“摹”。

他要弄清那少年的本事究竟是怎么来的、怎么练的、命门在哪儿；然后，把这门活的造物之能，连人带术，整个儿“摹”到自己卫家这一房来。

若能成——

卫氏旁支这一脉，就再不必抱着摹刻那门吞服精血、折寿数的死术苟延残喘。他卫琰，就能带着一门“活”的造物真术，回中州祠堂，堂堂正正地站到本宗那几房面前，让那些常年晾着他、轻慢他的长辈，重新拿正眼瞧他这一房。

想到这儿，卫琰握着念珠的手，微微发了热。

他站起身，踱到窗前。

窗外，雪落得正密。城西的方向，被一片白茫茫的雪雾遮住了，望不真切。

可卫琰知道，那雪雾底下，那间小铺子里，那个浑然不觉的少年，身上揣着的，是足以让他卫氏旁支翻身的天大造化。

“真笔……真术……”卫琰低低地念着，嘴角缓缓勾起一抹笑，那笑里没有一丝温度，“好东西啊。”

他转过身，对侍立在阴影里的管事，吩咐了一句。

“传话下去——城西那间铺子，从今日起，给我十二个时辰盯死。那少年见的每一个人，写的每一张纸，去的每一个地方，都给我记下来。”

管事躬身：“是。要不要现在就……”

“不必。”卫琰打断他，重新拈起念珠，慢悠悠地拨着，“好东西，得慢慢吃。”

“先让他在那破铺子里，再安安稳稳地，过几天好日子吧。”

念珠一颗一颗地，在他指间转过。

“等网织密了。”

“等他自己，走进来。”

窗外的雪，下得没完没了，一层一层，把整座云中城裹进一片死寂的白里。

城东别院的灯，亮到很晚。

而城西小铺的那盏豆油灯下，江砚正低着头，一笔一画地练字。

他练得很专注，很安稳。

灯影里，少年的影子投在墙上，单薄，却挺直。

他还不知道，从这一夜起，一张巨大的、由卫氏旁支精心织就的网，已经罩在了他头顶。

他更不知道，他手里这支越练越驯的“真笔”，与城东那门吞服精血、拓死物的“摹刻”伪术，从此便成了这世道里，一正一邪、势不两立的两条道。

而这两条道的第一次相撞，已经不远了。