林渊醒来的时候，嘴里还泛着劣质白酒的苦味。
四十二岁了。他躺在陌生的床上，盯着天花板上那道裂缝，忽然想起昨晚是自己四十二岁生日。没有蛋糕，没有蜡烛，甚至没有一个人记得。他在出租屋里喝光了最后半瓶二锅头，然后——然后怎么了？
头像是要裂开一样疼。
他慢慢坐起来，发现不对。
这间屋子不是他的。他的出租屋只有十二平米，墙皮脱落，窗户漏风。而这间屋子虽然也不大，但干净整洁，窗台上摆着几盆绿萝，阳光透进来，照在墙上的吉他上。
吉他。
林渊心里一颤。他已经三年没碰过吉他了。那玩意儿早就被他卖了，换了一箱方便面。
“林渊？醒了没？快点的，下午文艺晚会彩排，班长让你务必到场！”
门外有人喊。
他愣住。这声音——这声音是谁？
门被推开，一个戴着眼镜的胖子探进头来：“卧槽，你还真睡呢？昨儿又熬夜写歌了？写出来没？”
写歌。
这两个字像针一样扎进林渊心里。
他写过多少歌？数不清了。二十岁开始写，写了二十二年，积攒了几百首demo，投过无数唱片公司，求过无数制作人。结果呢？石沉大海，杳无音信。
唯一一次有回音，是三年前。
一个音乐平台的编辑给他回了邮件，只有一句话：“您好，您的作品我们听了，很真诚。但是抱歉，不太符合市场需求。”
市场需求。
这四个字判了他二十年的死刑。
“林渊？”胖子上前推了他一把，“傻了？”
林渊抬头看他，脑子里忽然涌进来无数画面——
他叫林渊，二十一岁，江城音乐学院大三学生，作曲系。眼前这个胖子叫王磊，是他的室友，也是他在这所学校里唯一的朋友。
而他自己的记忆里，那个四十二岁的林渊，那个一事无成的音乐制作人，此刻正坐在这具二十一岁的身体里，像一滴墨落入清水。
他穿越了。
或者说，他重生了。
“没事。”林渊开口，声音年轻得让他陌生，“下午几点？”
“三点，大礼堂。”王磊狐疑地看着他，“你真没事？脸色这么差。”
“昨晚没睡好。”
“得，那你赶紧起来吃点东西。”王磊往外走，走到门口又回头，“对了，你那节目怎么样了？《那个夏天》？这歌名挺文艺的，唱啥的？”
《那个夏天》。
林渊在记忆里翻找。原主写了一首歌，准备在大三文艺晚会上表演。词曲都写好了，但原主自己都不太满意，总觉得差点什么。
“再说吧。”林渊说。
王磊走了。
林渊坐在床上，久久没动。
四十二年的失败，二十一年的平凡，两段记忆在他脑海里交织、碰撞。他低头看着自己的手——手指修长，指腹还有练琴磨出的薄茧。这双手还年轻，还有机会。
还有机会。
他忽然笑了一下，笑得眼眶发酸。
二十二年。他写了二十二年的歌，没有一首被听见。
而这个世界——
他慢慢站起来，走到窗边，看着外面的校园。银杏叶黄了，落了满地。三三两两的学生从树下走过，有人抱着琴盒，有人哼着歌。
这是一个完全陌生的世界，陌生到让他恐惧。所有的历史都相似，又都不相似。那些他熟悉的旋律，那些曾经火遍大街小巷的歌，那些陪着一代人长大的声音——这里统统没有。
统统没有。
这里高楼大厦、网络发达，看似与地球无异，但在林渊眼中，这里却是一片荒芜的“文化沙漠”——没有周杰伦的七里香，没有金庸的江湖梦，更没有那些让他曾彻夜追更的网文神作。
林渊站在那里，看着窗外的银杏叶，忽然想到一首歌。
一首很老很老的歌。
老到他快忘了，老到他自己二十岁的时候都不爱听。可此刻它忽然从记忆深处浮起来，带着那个年代的青涩和真诚，像一双手，轻轻拍在他肩上。
下午三点，大礼堂。
文艺晚会是大三的传统，每个班至少要出三个节目。作曲系二班出了两个钢琴独奏，一个原创歌曲——就是林渊的《那个夏天》。
林渊坐在后台角落，手里攥着把吉他。
旁边的王磊紧张得直搓手：“你咋一点不慌？这可是你第一次上台唱歌。”
“是吗？”林渊随口应着。
他的记忆里，原主确实没上过台。内向，寡言，只会闷头写歌。
但他不是原主。
他上过多少台？记不清了。年轻时组过乐队，在酒吧驻唱过，在地下通道卖过唱。后来不唱了，只写，写给别人唱。再后来，连写的歌都没人要了。
“下一个节目——”前台有人在喊，“作曲二班，林渊。”
王磊一把抓住他胳膊：“兄弟，加油！”
林渊点点头，站起来，背着吉他走向舞台。
灯光很刺眼。
他站在舞台中央，眯着眼往下看。台下黑压压坐满了人，几百个学生，还有老师。有人在交头接耳，有人在低头玩手机，有人打了个呵欠。
没人把他当回事。
一个从没上过台的学生，能唱出什么名堂？
林渊在话筒前坐下，把吉他抱好。他深吸一口气，手指搭上琴弦。
然后他改了和弦。
原主写的《那个夏天》被他弃用了。那首歌不差，但也不够好。在这个文娱贫瘠的世界，那首歌或许也能收获一些掌声，但仅此而已。
不够。
他需要的不是掌声。
他需要让这些人记住这一刻。
就像当年那个二十岁的年轻人，第一次听到这首歌时的震撼。
“大家好。”他开口，声音透过话筒传遍整个礼堂，“我唱一首歌。”
顿了顿。
“一首原创新歌。”
有人笑了。大三的学生，唱什么原创新歌？
林渊没理会。他的手指动起来，前奏缓缓流出——