官船走远了，河面上只剩那一点火。

沈砚把剑收回鞘里。肩上那道伤跟着一动，他缓了缓，没有出声。

“坐下。”苏挽说。

他没动。

“你站着，衣领压着伤，血又往外渗。”她说，“坐下，我给你换布。”

他在石阶上坐下来。石阶凉，透过裤子和伤处的布，凉意往骨头里钻。她蹲到他身侧，把手里那卷布展开——是新的，青灰，边上裁得齐，没有他上次自己撕下的那一圈毛边。

“你撕的那块，”她说，“边是毛的，磨伤口。”

“你缝的那块，在林子里沾了血，我换了。”

“换了也是毛边。”她伸手去解他衣领口那根绳。绳结是他自己打的，打得死，她捏了两下没捏开，就用牙咬住一头，两手一扯，扯松了。

他低头看见她的手。

她的手不大，指节分明，虎口和食指根上各有一块硬茧——是握针磨出来的，茧边发亮，像旧木头被手盘过。指腹倒是软的，按到他颈侧的时候，是温的，带着一点药渣的糙。

这是他头一回把她的一双手看全。

先前在船上、在林子里，他见过的都是她出手的那一下——针从袖口里出去，钉在谁的手背上，又快又准，手只是一个动作。这会儿手停在离他颈侧一寸的地方，他才看清那双手本身。

那双手在暗里是稳的，和别处都不一样。

“你别低头。”她说。

“我没低头。”

“你看了。”她说，“你看了我的手。”

他被她说中，把眼睛抬起来，看河。河面上那一点火已经远得只剩个影。

“脉是浮的。”她两根指头搭上他腕子，指腹多停了一停，“你夜里没睡。”

“睡了。”

“睡了脉不浮。”她收回手，“伤不深，再深一分就见骨。你抖了一下。”

“没有。”

“抖了。”她把布叠成条，绕到他肩后，“你方才在船上，铁尺压下来的时候，你肩上没有力。你拿剑的那只手，比平时慢了半拍。”

他没答。

布绕到前头，她要打结，手从他颈前过去。路过他下巴那块，指节蹭到他下颌，蹭过去，没有停。他闻到她身上那股味——先是一点草，再过一会儿是旧纸，压在箱底那种。

“你闻了。”她把结打好，拍了一下他肩，“别再自己撕。”

“知道了。”

“别又说知道了。”她说，“上回你也说知道了。”

第一个漕运码头在下游二十里。

他们顺着河走。河面上结着薄冰，冰底下水是黑的，流得慢。河风贴着冰面刮过来，带着河泥的腥，两岸的树都秃了，枝桠上挂的雪被风扫下来，落进衣领，凉得人一缩。苏挽走在头里，她走路脚底下轻，雪地上只留一道浅印。他跟在后头，肩上的布裹着，每走一步就把那只胳膊往里收一收。

“你说银子进了官库，就追不回来了。”他说。

“我说的是官银。”她说，“官银进了库，是账上的数。账上的数，要有人写。写数的人，在码头上。”

“你认得那个码头。”

“我不认得码头。”她说，“我认得那盏灯的挂法。挂这种灯的地方，都做同一种生意——把不是官的东西，写成官的。”

他想起柳渡上游下来的那盏灯，想起官船船头那盏。火没有摇。

“到了码头，你别动手。”她说。

“为什么。”

“你动手，就是劫官。你劫过官，往后走到哪儿都有人拿你。”

“我知道。”

“你知道，你上次还是动了。”她说，“你动了铁尺那一下，巡检司的人认得你的剑。”

他没接。

“到了码头，我先进去。”她说，“你在外头等。”

“不行。”

“你肩上有伤。”

“伤不碍事。”

“伤碍事。”她说，“你剑慢了半拍，半拍就死。”

他站住了。

“你听我的。”她说，“这一回，听我的。”

他看着她。她站在雪地里，斗篷上落了一层白，脸是从舱底那盏灯底下就看清过的——眉眼生得清，嘴唇上有一道舔开的裂口，结了薄薄一层痂。他第一次把这张脸和“她”连在一起，不是和“斗篷”连在一起。

“好。”他说。

“你答应得这么快，”她说，“不像你。”

他顿了顿。她说的，本就是他该听的。

“你说得对的时候，才不像你。”她转身往前走，“跟紧了。”

码头比柳渡大。河湾里泊着十几条船，大的小的挤在一处，船帮上刷着字，风一吹，字就半隐在雪里。岸上是一道浮桥，木板铺在两根原木上，原木下头是冰河。桥桩插在冰里冻得实，桥板却朽了，脚底下一步一沉、一声**似的响。

桥头有两个人守着，披着蓑衣，手里提着短棍，在火把底下转圈跺脚。

“站住。”其中一个说，“码头封了，今夜不卸货。”

“我来找人。”苏挽说。

“找谁。”

“找管账的。”

两个人互相看了一眼。

“管账的不见客。”

沈砚从她身后走出来半步。他这一动，桥头的火把照见他腰间的剑。那两个人提棍的手同时紧了一下。

“这位爷也是找人的？”蓑衣说。

“找账。”沈砚说。

“找账找错了地方。码头上的账，不是给人看的。”

沈砚手按到剑柄上。他这一按，浮桥另一头又站起一个人——先前蹲在阴影里，这会儿起来了，手里一柄单刀，刀身窄，刃口有缺口，是使熟了的老家伙。

“三个人。”苏挽说。

“三个。”他说。

“我打左边那个。”她说。

“剩下两个我的。”

那两个蓑衣对视一眼，一前一后逼上来。前头那个棍子横着扫他膝弯，后头那个绕到他侧后，棍头点他腰眼。

沈砚【立雪】起手。剑不出鞘，只把鞘尖点出去，点在扫来的棍身上——这一下点在棍子的三寸处，震得那蓑衣虎口一麻，棍子偏出去半尺。【带月】跟着带，剑鞘借着那半尺的空当往里一送，鞘底抵住前头那人的胸口，把他抵得退了两步，撞在桥栏上。

后头那个棍头已经点到腰眼。他腰一拧，【压雪】压下去，剑鞘从上往下压住棍头，压得那蓑衣手腕一沉，棍子差点脱手。他脚底下顺着浮桥的晃劲儿一错，把那人带得往前扑，正好撞上被抵在栏上的同伴。

两个蓑衣叠在一处。

第三个人——那个提单刀的——已经到了。刀从侧面撩上来，奔他肋下。沈砚剑出鞘了。鞘还握在左手，剑在右手，【封云】往上迎，剑脊磕在刀背上，一声脆响，刀被弹开。那人手腕一翻，刀又下来，这次奔他肩——奔的就是那道伤。

他肩上旧伤被这一刀的势头带得发疼，剑势慢了半分。就这半分，刀尖擦过布面，划开一道新口子。

“你慢了。”苏挽的声音在他背后。

话音未落，一支针从他耳侧出去。【上穴】。钉在那使刀人持刀的手背，针尾一颤。那人刀势一滞，沈砚【崩崖】反手磕上去，剑脊砸在刀面上，刀脱手飞出去，落在浮桥板上，滑出半丈，卡在桥缝里。

使刀人捂着手背退开。

“你是凌云剑宗的人。”他说。

沈砚没有认，也没有否。

“凌云剑宗的人，不该管这种闲事。”那人说，“这是官家的账。”

“官家的账，谁写的。”沈砚说。

那人不答，弯腰把刀捡起来，刀尖拖在浮桥上，拖出一道痕。他说问不出口风，他们只是看桥的。

苏挽走到那人身侧，看他手背上的针，又看他脸。

“你认得这针。”她说。

那人不说话。

“药王谷的针，你见过。”她说，“见过的人不多。你见过，你主家认得我们。”

那人脸色变了变。

“进去吧。”他说，“仓库在后头。管账的在里头。你们要找的，他都有。”

仓库是码头上最大的一间屋子，土墙，茅顶，门是两扇旧木板，板缝里漏出一点光。

沈砚推门。门没闩，一推就开。

里头点着一盏油灯，灯芯拨得小，光晕黄。一个瘦长的人坐在案前，案上摊着一本账册，手里捏着一支笔，笔尖悬在纸上，还没落下。听见门响，他抬头，看见剑，笔掉在账册上，洇出一小团墨。

“你就是管账的。”沈砚说。

“我是。”那人说，“你们是——”

“不问我们是谁。”苏挽把门关上，“问你账上写的是什么。”

管账的往案后缩了缩。他身侧站着一个人，矮壮，腰里插着一对短钩——钩头朝外，钩尖磨得亮。这对家伙不常见，是水上一脉用的，勾船帮、勾人腿，近身缠斗最狠。