只是看着白素鸢。

白素鸢也看见了他。

她停住，没打招呼，没点头，只是从怀中取出那卷《素心诀》残页，轻轻放在他脚边。

墨砚低头，看了眼，又抬头，盯着她耳后那块凸骨。

他没笑，没哭，没点头。

他弯腰，拾起那卷纸，转身，走进雨里。

白素鸢继续走。

她没回头。

直到她拐进一条窄巷，才停下。巷口有口旧井，井沿裂了，青苔爬了半圈。她从袖中摸出炭笔，又在另一处袖内，刻下：

第七十三位。

她没写名字。

她知道，名字早被烧了，被抹了，被写进宗门禁典的灰烬里。

她抬头，望向城东方向。

那里，是沈昭住的破庙。

她想，她该去找她了。

不是监视。

是送信。

她袖中，那卷《素心诀》残页，还带着泥水的腥气，和女学徒的血。

她忽然想起，三年前，她第一次用听风骨，窥见一个女修的经络——那人死前，用血在墙上画了三个字：

“我立宗。”

她当时没懂。

现在，她懂了。

她不是记录者。

她是火种。

她转身，往城东走，脚步比方才快了些。

巷口，井沿的青苔上，不知何时，多了一滴血。

没干。

还在往下渗。

渗进砖缝，渗进土里，渗进看不见的根脉里。

像一粒种子，落进了黑土。

风从巷尾吹来，卷起一片枯叶，贴在她后颈，凉得像谁的指尖。

她没去碰。

她只是，把袖口的血，轻轻擦在了井沿。

那滴血，和青苔混在一起，像一朵小小的，黑花。