有一次他在一个剧组等了三个小时，副导演推门进来说：“顾老师，不好意思，男二已经定了。”

他点头说了声“谢谢”，站起来往外走，走到门口的时候，听见副导演对着电话说了一句：“原以为是聚星主推的，现在看看，也就那样。”

他停在门口。

手指攥着门把手，攥得骨节发白。

然后他松开手，把门轻轻带上，走了出去。

“也就那样。”这四个字他听过不止一次。

这个圈子的评判标准从来不只是演技，是你背后的公司、你的商业价值、你能带来的投资。

没有聚星，没有陆鹤鸣，没有穆成渊，他就只是“也就那样”。

走在影视基地的水泥路上，顾星野抬头看了一眼天。

太阳很亮，刺得眼疼。

他没遮眼，就那么迎着光往前走。

他在心里做了个决定：从今天起，他接戏不看咖位，不看片酬，不看导演名气。只要本子好，角色好，哪怕是三场戏他也接。

从头开始而已，不怕。

第六个月，情况开始好转。

一个独立电影导演找到他，递了个剧本。

导演叫方竞，三十五岁，拍过两部艺术片，一部入围过鹿特丹，一部在国内压根没上映。

他开的片酬低得离谱，整部戏拍下来到手的钱扣掉房租和油费，大概只够吃三个月的盒饭。

方竞坐在咖啡馆里，把剧本推到他面前，姿态很随意，但眼神里有一种小心翼翼的东西，像是怕他拒绝。

“本子你看过电子版了。男主角，从头到尾都有戏。没什么片酬，但角色是好角色，一个在城中村长大的聋哑青年，靠给人画像维生，喜欢一个永远不会喜欢他的人，最后离开那座城市的时候，只带走了一本画册。”

“故事挺闷的，也没什么商业卖点，但是本子很好，很符合评委的口味。”

顾星野听懂了，这是导演想冲奖的。

一个穷的连经费都拿不出来的剧组，居然想冲奖，顾星野有些想笑，又有些佩服。

至少人家敢想。

顾星野把剧本翻开，从头到尾翻了一遍。

翻到最后一页的时候，他停住了。

男主角最后那场戏，坐在火车上，窗外是渐行渐远的城市天际线。

他没有用手语，只是拿出那本画册，一页一页翻给窗外的城市看。

画册里是同一个女人的画像——侧脸的、正面的、笑着的、发呆的。

他在无声地说再见。

顾星野合上剧本，“我接了。”

方竞愣了一下，有些不敢置信，小心的试探道：“片酬的事你听清楚了吧？真的很低，可能还要自己贴钱——”

“知道，我接。”顾星野把剧本装进背包里，拉上拉链，站起来，“什么时候进组？”

方竞咧嘴一笑，“下个月！”

“行，剧本我多看几遍，进组之前给你发人物小传。”他伸手跟方竞握了一下，利落的转身走了。

走到咖啡馆门口的时候，方竞在身后忽然叫住他：“顾星野，能问你个问题吗？”

顾星野回头，目光平淡的看着他，示意他问。

方竞挠了挠头，表情有点困惑，又有点不好意思：“你是演过郑安平戏的人，正儿八经的爆红新人，我这种穷得叮当响的独立导演，你为什么要接？”

顾星野看着他，认真地想了一下。

“因为剧本第三十七场。”