美国，纽约。

长岛的海风裹着初春的寒意，从大西洋上吹过来，掀动着沙点庄园二楼书房的白色纱帘。

施瓦布站在窗前，手里捏着一杯已经凉透了的咖啡，望着窗外灰蒙蒙的天空。他的手指修长，保养得极好，指甲修剪得整整齐齐，但这双手签过的文件，送过的人命，比战场上任何一个将军都要多。

他是美国东海岸最大的航运商之一，身家数以亿计。

从禁酒令时期的私酒走私起家，到大萧条期间低价收购破产银行，再到三十年代中期全面进军军工运输——每一步都踩在时代的伤口上，每一步都沾着别人的血。

施瓦布刚刚结束了和中间人的通话：

那个被中间人找来的杀手已经被他们解决掉。

施瓦布端起咖啡杯凑到唇边，才发现咖啡已经凉透了。

他皱了皱眉，把杯子放在窗台上，转身走回书桌后面坐下。

书桌上摊着几份文件，最上面是一张折叠的美国地图，用红蓝铅笔标注了几个圆圈和箭头。

他看也不看，把地图推到一边，从抽屉里摸出一根雪茄，剪掉茄帽，点燃。

烟雾在书房里缓缓升腾。

他在想那两个中间人。

他们跟了他十几年，从私酒时代就开始了。

波士顿的爱尔兰人，兄弟俩——帕特里克·麦卡锡和肖恩·麦卡锡。

一个管东海岸的码头，一个管中西部的运输线。

两个人替他解决过不少“麻烦”，嘴巴也一直很紧。

但这件事情不一样。

刺杀罗斯福这件事不是普通的“麻烦”，是叛国。

就算他施瓦布是美国公民，就算他有国会山的议员朋友，就算他往共和党的竞选金库里塞过数不清的支票——这种事情一旦泄露出去，谁都保不住他。

施瓦布深吸一口雪茄，烟雾从鼻腔里喷出来，他相信麦卡锡兄弟不会主动出卖他。

十几年的交情，数十万美金的好处费，还有他们手上沾着的血——大家都是同一条绳上的蚂蚱，谁出卖谁，都是同归于尽。

但“相信”这个词，在施瓦布这类人的字典里，从来就不是真实存在的。

他见过太多因为“相信”而翻船的聪明人了。

禁酒令时期，他认识一个芝加哥的啤酒大亨，用了一个犹太会计十几年，亲如兄弟。

结果呢？大萧条一来，那会计被国税局一吓唬，把啤酒大亨的账本全交了出去。

大亨进了监狱，会计领了奖金，换了新身份去了西海岸。

禁酒令刚解除那年，他手下有个运输队长，替他运了三年的私酒，知道他所有的仓库、所有的路线、所有的下线。

他跟那队长称兄道弟，还认了队长的儿子做教子。

结果那队长因为一次分成不满意，差点把整个网络卖给对手。

要不是施瓦布根先下手为强，让人在底特律河边的公路上一枪解决了那个“好兄弟”，他现在恐怕已经在大牢里吃牢饭了。

一件事被别人吃一辈子——这种事，他见得太多，经历得也太多了。

施瓦布坐在转椅上，双目无神的放空着。

天花板上有一盏水晶吊灯，灯光透过水晶折射出斑斓的光斑，很好看。

但好看的东西，往往最靠不住。

施瓦布掐灭雪茄，站起来，开始在书房里踱步。

棕色皮鞋踩在波斯地毯上，几乎没有声音。

一圈，两圈，三圈。

他在权衡。

麦卡锡兄弟知道多少？

他们知道枪手的联系方式。

知道枪手的经费来源。

知道整件事的最终受益人。

如果他们被抓，或者被收买，或者某天喝醉了酒在酒吧里跟女人吹牛——每一个“或者”，都是一颗定时炸弹。

他不是没想过收手。

枪手已经死了。

线索明面上已经断了。

调查局那边就算查到什么蛛丝马迹，也很难追溯到波士顿。

这件事如果到此为止，他也许能全身而退。

“也许”。

施瓦布停下脚步，站在壁炉前，盯着炉膛里没有点燃的柴火。

他的一辈子，就是靠“没有也许”这四个字活到今天的。

每一个“也许”，都可能会是钉在他棺材板上的钉子。

这般想着，施瓦布转过身，走向书桌，按下桌上的电铃。

不到三十秒，书房的门被轻轻叩了三下。

“进来。”

门开了，进来的是一个五十来岁的男人，穿灰色西装，头发梳得一丝不苟，脸上没有任何多余的表情。

他是施瓦布的私人秘书，也是他手下最信任的心腹——约瑟夫·布莱克。

说是“心腹”，其实也不完全准确。

布莱克跟了他二十年，从波士顿的码头仓库一路干到长岛的沙点庄园。

他知道施瓦布大部分的秘密，但因为他的女儿在美国联邦调查局工作，老摩根始终对他有一丝说不清的芥蒂。

不过眼下，能用的人，也只有他了。

“约瑟夫，”

施瓦布坐回书桌后面，语气平淡，“最近波士顿那边的事情，你知道吧？”