门内的光很暖，暖得像梦。

沈烬第一眼看见的是一盏灯。灯罩是薄玉，灯火不大，却把整间屋子照得柔和。屋里有香，香里带灰，灰里有一股很淡的金属味——像旧书页被烧成灰后留下的“硬”。

这不是外环该有的味。

桌上摆着一册账本，账本封皮是黑皮，边角磨得发亮。账本旁放着一只小匣，匣盖微开，露出里面几片红晶碎屑，像碎星。

罗执事坐在桌后。

他不高不壮，穿一身干净的玄衣，衣领扣得很严，像把自己也锁进规矩里。他的手很白，白得像没见过太阳，指节却厚，像常年捻着什么硬物。最显眼的是他手腕上一圈细银链，链上挂着一枚小小的灰牌，灰牌上刻着“阎”字。

“沈烬。”他念这个名字时，像在念一笔账，“坐。”

沈烬没坐。他站着，背挺直，目光落在那册账本上，没看罗阎的眼。

罗阎笑了一声，声音很轻：“你怕我？”

“怕规矩。”沈烬说。

罗阎点头，像听见一句合格的回答：“怕规矩的人，能活。怕我这种人的，活得更久。”

他抬手，从桌旁拿起一枚红晶甲片，甲片边缘还有白痕——灰线烫过的痕。正是沈烬交出去那一片。

罗阎用指腹摩挲那道白痕，像摸一条细线：“你在门口贴着它的爪，送了一寸劲进去。外环的点火炉做不到这一步。”

沈烬没否认：“逼出来的。”

“逼出来的更好。”罗阎把甲片放回匣子，盖上匣盖，声音变得更平，“说明你有门槛。门槛这东西，天生就是给人用的。”

他抬眼，看向沈烬，终于正视。那眼神不像兽，不像兵，更像账房：冷、准、没有情绪。

“你想要什么？”罗阎问。

沈烬沉默一息，答：“活。”

罗阎笑：“活太大了。你说小点。”

“药。”沈烬说，“还有……不被随便收走的那点功。”

罗阎点头，像在翻账：“药我有。功我也能给你留一点。但你得明白——功不是你的。功是城里的。城里允许你拿多少，是我一句话。”

他从桌下推过来一只小瓶。瓶里是黏稠的黑液，闻着苦得发腻。

“止血，降温，压反噬。”罗阎说，“喝了，今晚你能睡一觉。明早还能站起来。”

沈烬没急着拿。

罗阎也不催。他手指轻轻敲桌面，敲了三下。每一下都像敲在人的呼吸上，让屋里的香更静。

“你知道你今天在门口做了什么吗？”罗阎问。

“挡了它一瞬。”沈烬说。

罗阎摇头：“你挡的不是它。你挡的是城门。城门不让外环人进，是规矩。你让城门不得不开，是你把规矩按在墙上摩擦。”

他说到这里，嘴角微微上扬：“这种人，城里喜欢——但也怕。”

沈烬盯着那瓶黑液，忽然问：“你是喜欢，还是怕？”

罗阎的笑意淡了：“我喜欢可用的。我怕不可控的。”

他伸手，抽出一张纸，纸上盖着红印。纸的顶端写着三个字：临猎籍。下面一排名字，墨迹还新。

沈烬的名字在最下面，被人用红笔圈了一圈。

“这是名单。”罗阎说，“城门外的事，会有账。账要有人背。外环猎队背一半，你背另一半。”

沈烬心里一沉：“背什么？”

罗阎把纸轻轻推近：“背‘引怪’。背‘扰门’。背‘闹事’。三条罪，够你挂在门楼上晒三天。也够你被军府抽丁，送去断灯巷当炉料。”

“你在吓我。”沈烬说。

罗阎点头：“我在教你。城里不会讲道理，只讲吓。”

他指尖点在名单旁边那行小字上：“但名单也能改。改不改，看你给我什么。”

沈烬抬眼：“你要什么？”