外环的风像砂纸，一吹就把内环那点皂角香磨没了。

磨没了香，剩下腥。尸腥、汗腥、骨粉腥，混在盐碱灰里，贴着皮肤，贴得人一呼吸就觉得喉咙干裂。

沈烬走过铁门时，魂照灯的蓝白火跳了一下。

那火照在他胸口灰牌上，灰牌边缘的刻痕像活了，微微泛出一点冷光。守门的皮甲人看见光，腰不自觉更直，连枪托都收得规矩。

规矩不是给人看的，是给牌看的。

有人在门外等。

是宋三。

宋三仍笑，笑里却少了两分圆滑，多了两分沉——沉不是情绪，是账压在肩上。

“火契按了？”宋三问。

沈烬“嗯”了一声。

宋三把一张薄薄的纸递过来。纸上密密麻麻写着数字：药一瓶、盐两块、绳一卷、押金……每一项后面都有一个小小的“欠”字。

欠字写得很细，却像钉。

“这是你的。”宋三说，“罗阎的药，不白给。猎场回来，先还这个。”

沈烬扫一眼：“猎场回不来呢？”

宋三的笑停了一瞬，又恢复：“回不来，账就记到你尸体上。尸体能拆，拆成骨粉也能卖。只是不值钱。”

他说得平静，像在说天气。

沈烬把纸折起来，塞进衣里：“那我就让自己值钱一点。”

宋三看着他，声音压得更低：“明早点名。灰牌都要去。你那号——七七，已经写进名册。你想躲，躲不掉。”

躲不掉三个字落地，风都像更硬。

沈烬问：“绳、药少一半，是真的？”

宋三点头：“是真的。军府还要抽走两支枪，说‘关外紧’。”

沈烬嗤了一声：“关外紧？关外紧的是他们的胃。”

宋三没接这话。他只把一个小布包塞给沈烬。布包很轻，轻得像一撮灰。

“盐。”宋三说，“别让自己晕。晕了，火就乱。火乱，线就叫。”

盐是外环最硬的货。宋三舍得给，说明他也怕沈烬死得太快——沈烬死了，他那一笔账会塌。

沈烬接过盐包，没道谢，只问：“梁瘸子呢？”

宋三朝棚屋方向抬下巴：“他在等你。他不等人，能等你，说明他也记账。”

沈烬转身走。

他没立刻回棚屋。

外环的路窄，窄得两个人并肩就要擦肩。擦肩不一定擦出人情，更多擦出刀。

他沿着沟边走，沟里堆着昨夜新倒的骨渣，骨渣还带温。温气冒出来，混着油脂甜腻，像在诱人靠近。靠近的人，往往是饿疯的。

沟旁蹲着一个女人，怀里抱着孩子。孩子瘦得像一截柴，嘴唇发紫。女人看见沈烬胸口那块灰牌，眼睛先亮又立刻暗下去，像火星落进灰里。

她把孩子往怀里塞得更紧，嘴里却还是挤出一句：“七七哥……你要出城？俺也去行不行？俺也去给你背水，俺也去给你捡箭。俺也去不怕死……”

她说“不怕死”时，声音抖得厉害。

沈烬停了一瞬，没看孩子，只看女人的手。那双手指节粗，掌心却薄，薄得说明她平日没吃过饱，却还在用力活。

他把宋三给的盐包捏开一点，倒出一小撮盐粒，塞进女人掌心。

盐粒落下，女人像被烫了一下，急忙合拢拳头，合得太用力，指甲掐进肉里渗血。她想说谢，嘴唇动了动，没敢出声——外环的谢字不值钱，值钱的是不被人看见。

沈烬低声道：“带孩子回棚里。明天门开得早，别站风口。”

女人愣住。她大概没想到，一个胸挂灰牌的人，会对她说这种话。

沈烬已经走开。

他不是善人，只是懂：人一旦完全变成数，数就会崩。崩的时候，谁都活不了。

走到旧沟尽头，他看见老狗。

老狗蹲在一堆废铁旁，正用牙咬绳头。绳是旧的，纤维发毛，咬一口就掉灰。老狗吐掉嘴里的毛，抬眼：“灰牌回来了？还没死，运气不错。”

沈烬问：“猎场的绳，发多少？”

老狗咧嘴笑，牙黄：“发？发的是笑话。你们用的绳，是别人用命换回来的旧绳。旧绳断的时候，断的不止绳。”

沈烬从怀里掏出那张欠账纸，指尖点了点“绳”字：“我自己买。”

老狗盯着那张纸，眼神像狼看肉：“买可以。拿什么换？”

沈烬把腰间那把短刀拔出一寸，刀刃露出一点寒光。寒光不长，却够让人想起痛。

老狗看了一眼刀，又看了一眼沈烬的眼，最终啐了一口：“算你狠。”