新历119年5月2日。

后世史官在《帝国战史·长安卷》里写下这个日期时，往往要停顿片刻，蘸饱墨的笔尖悬在纸面之上，仿佛连文字都承载不起那一天的重量。

“是日，魔军五十万陈兵长安西郊，帝国三十万守军凭城固守。当天，城下积尸若丘，血流漂橹。参战各部，十不存七。”

短短三十七字。

字字浸血。

5月2日，天还黑着。

长安京西城墙，第三烽火台。

司马错扶着垛口，指尖划过石砖。

风吹过来。

从北方来，穿过焦土，卷着魔族大营昨夜燃尽的柴灰味和魔兽粪便的腥臊。

那是“纳若卡”在预热。

“元帅。”蒙毅的声音从身后传来，压得很低，像怕惊醒什么，“各军团已就位。箭矢、滚木、火油、金汁，全部到位。蒋将军请示，是否按原计划待命？”

司马错没回头。

他的目光越过护城河，越过那片被烧焦的荒原，落在远方地平线上。

那里，有光。

不是星光，不是晨曦。

是火把。

成千上万支火把，连成一片流动的火海，正从北方缓缓涌来。

火光照亮了下方的黑色潮水——那是甲胄，是兵器，是五十万魔族大军行进的队列。

没有鼓声。

没有号角。

只有脚步。

五十万只脚同时踏在大地上发出的闷响，一声一声，从地底传来，震得城墙基座的石块微微颤动。

“告诉蒋伯龄，”司马错开口，“等我的烽火信号。不见信号，就算天塌了，也不许动一兵一卒。”

“是。”

蒙毅转身要走。

“等等。”

司马错叫住他。

这位帝国大元帅缓缓转过身。

晨曦的第一缕光恰好从东方撕裂云层，斜照在他脸上，照亮了斑白的鬓角，照亮了深陷的眼窝，也照亮了那双眼睛里近乎冷酷的平静。

“蒙毅，”他说，“今天，我们会死很多人。”

蒙毅喉结滚动：“末将明白。”

“不，你不明白。”司马错摇头，“维澜城死了四万，但今天，这个数字可能会翻倍，甚至三倍、四倍。城墙上每一寸砖石，都会用人血重新浇一遍。”