“敬2039年。”深蓝第一个举杯。

“敬2039年。”乌鲁鲁的声音很大，几乎是在吼。

“敬2039年。”所有人都举起了杯子，玻璃杯碰撞的声音清脆地响成一片。

宴席正式开始了，厨师们推着餐车来回穿梭，每道新菜端上来都会引起一阵小小的骚动。黎巴嫩烤全羊被切开的瞬间，热气裹着孜然和迷迭香的香气喷涌而出。法式鹅肝配无花果酱，有人连吃了三块说腻得不行但还是忍不住又夹了一块。

韩式辣炒年糕端上来的时候，佐娅被辣出了眼泪，还在往嘴里塞——“妈的越辣越想吃”——灌了一大口伏特加。乌鲁鲁尝了一口，辣得直拍桌子骂人，骂完了又伸手去夹第二筷子。

沙特本地的士兵们围坐在一起，分享着一种叫做“卡布萨”的传统肉饭，用手抓着吃，动作熟练，米饭粒粒分明，不会从指缝间漏下来。

酒过三巡，气氛慢慢松弛下来。

乌鲁鲁喝多了，趴在桌上，面前摊着三个空酒杯，脸上泛着红，没有醉到不省人事，只是醉了之后话多。

他在跟旁边的人讲他年轻时在澳大利亚的事，讲他怎么变成了工兵，怎么从工兵变成了特种兵，讲得很乱，时间线完全错乱，澳大利亚和伊拉克和阿富汗和也门和沙特在他嘴里搅成了一锅粥。

没人纠正他，也没人插嘴。每个人都喝了不少，所有人说的话都是醉话，所有的醉话都值得被原谅。

佐娅也喝了不少，脸还是很白，在和蜂医争论什么，声音不小，说着说着自己先笑了，也许是酒精的作用，也许是因为跨年夜，人总是需要一个理由让自己开心一点。

深蓝和夜莺没有喝太多，坐在桌边，肩靠着肩，十指相扣，偶尔低声说几句话，在喧闹的食堂里安安静静地坐在一起。

夜渐渐深了，有人开始跳舞，沙特兵们围成圈，手拍着手，身体随着鼓点摆动。外籍士兵们在一旁看着，有人跟着节奏拍手，有人掏出手机录像。夜莺被拉进圈里跳了两步，害羞地跑出来，脸颊红扑扑的，被深蓝一把接住，圈在怀里。

乌鲁鲁从桌上抬起头，迷迷糊糊地看着跳舞的人群，揉了揉眼睛，奥蕾莉亚站在门口，不知道她是何时来的，也不知道是谁通知了她。

他脚步不稳地走过去，站在门口说了几句话，忽然把她拉进怀里，紧紧地抱着，像怕她跑掉。

奥蕾莉亚没有挣扎，只是轻轻拍着他的后背，像安抚一个做噩梦的孩子。

她穿着深色的衣服，可能是从项目组那边直接赶过来的，风衣的腰带还没系好。

深夜十一点多，露娜从食堂出来，沙漠的夜空中没有云，星星很亮，密密麻麻地铺满了整个天幕。

在利雅得很难看到这样的星空，城市的光污染太严重了，但基地在沙漠深处八十公里，没有任何人造光源的干扰。

深蓝走到她旁边，“头儿，你在想什么？”

“在想明年。”

“明年会怎样？”

“不知道。”

“你觉得这场战争——我们打得赢吗？”

“如果我们不打了，就一定打不赢。回去吧，他们在找你。”

食堂里，夜莺正在四处张望。深蓝快步走回去，在她耳边说了句什么。

夜莺瞪了他一眼，却笑了，抬手锤了他一拳，这次重了一点。他装疼，捂着胸口倒退两步，惹得她笑出了声。

新年的钟声没有，在沙特，跨年夜不是传统节日，没有倒计时，没有烟花。食堂里又热闹起来，剩下的人在唱歌，跳舞，喝酒，聊天，散场意味着明天，明天意味着训练还会继续，伤亡数字还会更新。

露娜站在食堂门口，乌鲁鲁趴在桌上睡着了，手里还握着酒杯。佐娅正在和蜂医争论调酒的比例，声音越吵越大。深蓝搂着夜莺，两个人的影子被灯光投在墙上，融在一起，分不清谁是谁。

易普拉欣还坐在角落，没有参与任何喧闹。

露娜走回办公室，坐在桌前，打开台灯，摊开训练计划。

明天早上六点，起床哨会准时响起。新年的第一天，训练不会停。战争不会因为日历翻篇就暂停，他们的训练也不能停。

远处的食堂里还在唱歌，歌声穿过走廊，穿过操场，穿过夜色，抵达她的耳朵。

露娜走向食堂，只是想去看看这些人，看看明天还会和她一起站在训练场上的人。把他们的脸记在心里，把他们的名字刻在脑子里。

她推开门，歌声和笑声涌了出来，像潮水一样把她包裹住。

乌鲁鲁醒了，正举着酒杯朝她喊。佐娅递给她一杯冰美式。

易普拉欣微微张了张嘴，似乎想说什么，但终究没有说出口。

露娜没有说话，只是站在门口，站在歌声和笑声的中央，站在战争与和平的边界上。

窗外的星星还在亮着，不知道它们能不能看到这里发生的一切。它们大概看不到，但这不重要，重要的是，他们还在。

他们还在唱歌，还在喝酒，还在笑着，还在活着。只要还活着，就还有明天，只要还有明天，就还有可能。

露娜端起冰美式，对着满屋的人，无声地举了一下，在心里给自己留了一句话：

“新年快乐，2039年也要活下去。”