刘先生这一病，来势汹汹。

说是病，其实是累的。也是吓的。

盐场的账目，一年到头乱得像一团麻。官仓要的数目，和吕庸报上去的数目，永远对不上。刘先生是个老实人，只会照着吕庸的意思填数字，填着填着，自己就先乱了阵脚，夜里开始说胡话，一会儿说官差来抓人了，一会儿说盐场要塌了。

吕庸站在病床前，脸阴沉得像暴雨前的天。

“废物。”吕庸低声骂了一句，转身出了门。

盐场的账，不能没人管。官仓的税，月底就要来查。吕庸心里清楚，这账里有多少窟窿，他自己都快填不上了。可这节骨眼上，去哪儿找个识字又会算账的人？

他的目光，扫过工棚。

最后，落在了那个正在刷屎桶的残废身上。

姜尚。

“你，过来。”吕庸招了招手。

姜尚放下刷子，那只残缺的右手还在滴着脏水。他没说话，只是慢慢走过去。

“刘先生病了。”吕庸盯着他那只手，眼里满是嫌恶，“账房里那堆烂账，你去给我理清楚。”

姜尚没动。

“怎么？不愿意？”吕庸冷笑，“不愿意就接着刷你的屎桶去！”

“我去。”姜尚说。

他转身，没去账房，而是先走到水沟边，把手上的脏东西冲洗干净。那半截断指，在冷水里泡得发白。他洗得很慢，很仔细，像是在完成一个神圣的仪式。

账房里，一股子霉味。

桌子上，堆着几卷破烂的竹简。那是盐场的老账。还有几张新刻的木牍，是今年的流水。

姜尚坐在那张属于刘先生的椅子上。椅子很高，他坐着，脚尖勉强能点着地。他伸出手，把那卷最主要的竹简摊开。

竹简很沉，用牛皮绳系着。上面密密麻麻，刻满了字。

姜尚的眼睛，一行行地扫过去。

他的手指，在那些数字上移动。那半截断指，笨拙地指着每一个字。有时候，他会停下来，闭上眼，在心里默算一会儿，然后再睁开，继续往下看。

窗外，太阳毒辣辣地晒着。蝉鸣声一声比一声急。

吕庸就坐在他对面，手里摇着蒲扇，眼睛却一直盯着姜尚的脸。他想从这张脸上，看出慌乱，看出心虚，看出那个残废面对这一堆烂账时的手足无措。

可他没有看到。

姜尚的脸，很平静。平静得像一潭深水。只有那微微颤动的睫毛，和额头上渗出的细密汗珠，暴露了他内心的紧张。

时间在一点点流逝。

姜尚的手指，停在了一行字上。

“帝乙十年，夏，入库：盐一千二百石。”

他念出了声。

声音很哑，像砂纸磨过木头。

吕庸的扇子，停了一下。

姜尚没理会他。他又翻开了另一卷，那是出库的底账。

“帝乙十年，夏，出库：盐九百石。”

姜尚又念了一句。

然后，他放下了竹简。

他开始在桌子上演算。没有算盘，他就用木炭，在墙壁上写数字。一横，一竖，一撇，一捺。那些数字，像一群蚂蚁，爬满了账房的白墙。

吕庸凑了过来。

他看不懂姜尚在写什么，但他能看到那些数字。

“你在搞什么鬼？”吕庸吼道，“我要你理账，不是让你在这墙上乱画！”

姜尚没理他。

他算完了。

他转过身，指着墙上的那行字，对吕庸说：“吕管事，账不对。”

“什么不对？”吕庸瞪着他。

“入库一千二百石，出库九百石。”姜尚的声音很平，“按理说，库里应该还剩三百石。”

吕庸的脸色变了变，但很快又恢复了嚣张：“剩下三百石怎么了？那是官仓的例钱！是损耗！你个残废懂个屁！”